Eri la rosa.

Eri la rosa nel sottile vaso di cristallo. Stupendamente bella e fragile come la felicità. Il bambino cogliendoti non ha pensato che così saresti appassita, che avresti perso lo splendido rosso scarlatto e avrebbe negato il tuo dolce profumo al resto del mondo. Lui, accecato da tanta meraviglia, ha gettato il vaso a terra riducendolo in frantumi e ha strappato via i petali abbandonandoli al vento che ancora oggi mi parla di te. Non ci sei più eppure ci sei sempre, e se guardo un'altra rosa, in confronto a te, io non posso neanche chiamarla fiore. Ecco di nuovo il vento.